Convalescença

 

Toda vez que escrevo convalesço, estou nascendo
outra vez dentro de mim.

Convalescença
de uma longa enfermidade em que fiquei paralítico
dentro de mim mesmo.

E de repente, posso andar, posso sair, - que misterioso médico –
indicou-me a liberdade e reconciliou-me com a claridade da manhã
e os caminhos que são sinuosos convites acenando?

Estou descendo invisíveis degraus de uma branca escadaria
que dá para um grande parque onde as árvores e os homens dialogam
e brincam como as crianças,
e fazem roda em torno das heras de velhos poetas
escondendo faunos
nas pupilas de bronze.

A criação é uma convalescença, uma janela de hospital que se abre,
dois braços que respiram abarcando o espaço
e dois olhos que começam a cantar como os pássaros

Estes cantos são apenas o ritmo elementar da respiração desopressa
o latejar do sangue nas veias, que arremeda
as águas que estão rolando em algum lugar do mistério.

Fora da arte e da poesia
a vida é uma longa enfermidade, um tédio branco
de hospital, sem esperança.